Avec ses parasols pliés et sa terrasse déserte, la cafétéria du Centre Pompidou donne une version plutôt contrariée de ce qu’on attend de la Dolce Vita de Frédéric P. : la plage aux flaques ne connaît pas le sable et le bleu du ciel est celui des structures d’aération. Même faux horizon d’orage de l’autre côté de l’Atlantique, sur la cinquième avenue de Manhattan : une bâche de protection tendue sur un chantier d’immeuble s’offre au dessin des arbres qu’elle intègre au décor qu’arpentent des figurants figés en figurines de train électrique. L’espace vide d’un musée à Paris, à New York des passants qui ne regardent rien, le monde que Frédéric P. nous laisse entrevoir, toutes clefs confisquées, semble devoir se mériter. Au cœur de tout cela, une fête étrange rassemble dans un éclairage jeune-bleu à la fois contrasté et tamisé une tribu de voisines entre deux âges, sabbat petit-bourgeois de sorcières ménagères coiffées du même chapeau doré de clown. Si la Vie n’est pas vraiment douce en son monde, il y a un zeste de Fellini chez Frédéric.
Commentaire by Hervé Le Goff
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